"J’ai été élevée comme ça, par une maman folle de couture et de fantaisie, qui m’a dès mon plus jeune âge initiée aux courses dans les magasins de tissus, aux jeudis autour de la table de la salle à manger, à découper et adapter nos patrons Vogue ou Burda."

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J'aime dire : "Je construis mes collections comme on écrit un roman."

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Secousses émotionnelles, UTOPIA a jailli de mes pastels, restitution impulsive d’une expo l’hiver dernier.

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Un fouillis de roses pourpre foncé qu’on imagine anciennes, précieuses, un peu comme ce charmant meuble du XVIII ème siècle destiné à l’écriture, et réservé aux dames.

Chiffonnier ou coiffeuse, tout n’est qu’élégance et coquetterie.

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Comme un vitrail éclairé par derrière d'un néon rose, COTTAGE FUSHIA diffuse son énergie envoûtante et psychédélique, surchauffée.

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Evasion à l'aube vers le théâtre de verdure en bord de Seine.

Sur les gradins de granit dévorés d'Herbes Folles, j'étale mes coups de cadre, j'invente mon UTOPIA. D'élégantes auditrices posent alanguies sur la Palette du Peintre, en robes imprimées Murano, Cottage ou Crazy Bloom, en blouses semées de Pavots. Silence et Bonheur-du-jour, le Récital Philarmonique va commencer.

L'orage gronde et s'apprête à sa grande lessive, ce soir d'autres élégantes ici, dans l'arène de ce petit prieuré, se jetteront dans un Fox Trot endiablé.

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Frise de fleurs grimpantes, hissant leur corolle jaune d'or, cherchant la lumière dans la nuit noire.

Délicates comme du papier chiffon, les corolles mauves frissonnent.

Mythologie de l'artiste attaché à sa vieille palette,

Posés dans une vitrine sur un coussin de soie noire, perles translucides de pacotille ou pierres précieuses

Choc électrique, les bleus et les oranges se heurtant de plein fouet, provoquant un incendie végétal,

Comme un vitrail éclairé par derrière d'un néon bleu, COTTAGE diffuse son énergie froide et psychédélique, urbaine.

Coup de foudre pour un dessin d'artiste. Il arrive qu'un tableau vous emporte très loin, dans une sphère émotive inconnue. 

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Déambulation matinale au cœur de Paris les Halles

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Un petit village s’accroche sur les bords de la Garonne, ses maisons ocre et bois de rose blotties autour d’un cloître.

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On dit que l'heure bleue est la période entre le jour et la nuit où le ciel se remplit presque entièrement d'un bleu plus foncé que le bleu ciel du jour.

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Eclaireurs des beaux jours, mes coups de cadre gonflent leur spi de couleurs, confondant leurs lisières avec la crête des vagues.

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